{"id":4277,"date":"2025-12-22T11:36:01","date_gmt":"2025-12-22T10:36:01","guid":{"rendered":"https:\/\/www.pinomangione.info\/blog\/?p=4277"},"modified":"2026-05-08T12:05:35","modified_gmt":"2026-05-08T10:05:35","slug":"il-mio-viaggio-nel-deserto-della-mauritania","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.pinomangione.info\/blog\/il-mio-viaggio-nel-deserto-della-mauritania\/","title":{"rendered":"Il mio viaggio nel deserto della Mauritania"},"content":{"rendered":"\n

INTRODUZIONE \u2013 Alla ricerca del mio Piccolo Principe<\/strong><\/h2>\n\n\n\n

Ci sono viaggi che scegli, e viaggi che scelgono te.
La Mauritania \u00e8 stata cos\u00ec: non un luogo da visitare, ma un richiamo da ascoltare.<\/p>\n\n\n\n

Da ragazzo lessi Il Piccolo Principe<\/em> come fosse una favola. Da adulto ho continuato a leggerlo ogni anno ed ho capito che non era una favola: era una mappa. Una mappa che puntava sempre verso un punto preciso del mondo: il deserto<\/strong>.
Quel posto dove il silenzio pesa pi\u00f9 della sabbia, dove l\u2019orizzonte non finisce mai, e dove \u2013 lo dice Saint-Exup\u00e9ry \u2013 anche i pozzi si nascondono.<\/p>\n\n\n\n

Cos\u00ec, a 68 anni suonati e con la testa piena di \u201cvoglio farlo\u201d che spesso rimandiamo, ho deciso di andare nel Sahara non per vedere il deserto, ma per cercare il mio Piccolo Principe<\/strong>.
Quello che ogni tanto si nasconde dentro di noi:
\u2013 quando perdiamo lo stupore,
\u2013 quando dimentichiamo le cose semplici,
\u2013 quando la vita ci si incarta addosso e non troviamo pi\u00f9 la leggerezza.<\/p>\n\n\n\n

Sono partito con un gruppo di fotoamatori, ma in fondo ero solo: io e il mio zaino. Io e il vento. Io e quella domanda che tutti ci facciamo almeno una volta nella vita:
\u201cDove sono finito io, in mezzo a tutte queste cose da adulti?\u201d<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Quello che non sapevo, prima di partire, \u00e8 che il deserto non ti d\u00e0 risposte.
Ti toglie il superfluo, e quando non hai pi\u00f9 niente nella testa, \u00e8 allora che qualcosa comincia a parlarti.<\/p>\n\n\n\n

Giorno dopo giorno, duna dopo duna, ho capito che non ero venuto a cercare un bambino biondo con la sciarpa al vento.
Sono venuto a cercare quella parte di me che si era seduta da qualche parte, anni fa, aspettando che la tornassi a prendere.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Questo diario non \u00e8 un racconto di viaggio.
\u00c8 un viaggio nel racconto: mio, tuo, di chiunque senta che ogni tanto bisogna fermarsi, respirare e guardare il cielo come fa un bambino quando gli dicono che una stella pu\u00f2 ridere.<\/p>\n\n\n\n

Se ti va, adesso ti porto con me.
Non per seguirne le tracce\u2026
ma per ritrovare le tue.
<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"piccolo<\/figure>\n\n\n\n

28 novembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cOgni deserto nasconde un pozzo\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Atterriamo in Mauritania nel cuore della notte, quell\u2019ora sospesa in cui non \u00e8 pi\u00f9 sera e non \u00e8 ancora mattino. Sono le 3:20 quando arriviamo in hotel. Stanchi, sudati, con addosso ancora l\u2019odore di aereo e di attesa. E l\u00ec capiamo subito dove siamo: \u201cLa prenotazione non c\u2019\u00e8, l\u2019hotel \u00e8 pieno\u201d.
Benvenuti in Mauritania.<\/p>\n\n\n\n
Niente camera, niente letto, nessuna lamentela possibile. Si caricano zaini e valigie di nuovo sui pickup e si finisce a dormire a casa di uno degli autisti. Uno stanzone, letti tipici addossati ai muri perimetrali, un misto fra sof\u00e0 e giacigli improvvisati. Qualcuno si stende per terra, qualcuno si arrangia come pu\u00f2. Non \u00e8 una notte di sonno, \u00e8 una notte \u201cdi passaggio\u201d: ad un certo punto, senza che me ne accorga, \u00e8 gi\u00e0 mattina.<\/p>\n\n\n\n
Si parte verso il deserto vero, quello duro, ostico, nudo. Le fotocamere escono dagli zaini come pistole dai foderi: strade, piste, case buttate nella sabbia, volti che spuntano dal nulla\u2026 tutto ti ricorda che siamo in Mauritania<\/strong>. Otto ore di pickup per avvicinarci al cuore di questo Sahara che, pi\u00f9 che un luogo, sembra una prova.<\/p>\n\n\n\n
Per il pranzo ci fermiamo sotto un\u2019acacia tutta storta, piegata da anni di vento da un solo lato. Si cucina e si mangia al bivacco, con quella semplicit\u00e0 che ti rimette subito al tuo posto. Poi il primo rito vero del deserto: il t\u00e8<\/strong>.
Seduti all\u2019ombra dell\u2019acacia, li guardiamo muoversi con lentezza precisa. \u00c8 quasi una cerimonia religiosa. Il t\u00e8 \u00e8 buonissimo. I bicchieri sono sporchissimi. Eppure va bene cos\u00ec: \u00e8 tutto coerente, tutto \u201cvero\u201d.<\/p>\n\n\n\n
La notte ci coglie senza un posto dove montare le tende. Alla fine si decide di dormire all\u2019aperto, sopra una piattaforma cementata a lato di una delle poche strade asfaltate. Il cielo \u00e8 un lenzuolo di stelle, il vento passa ma\u2026 non fischia.
Ed \u00e8 l\u00ec che capisco la prima cosa di questo viaggio:<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che nel deserto il vento soffia, ma non fischia.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
29 novembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cNon si vede bene che col cuore\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Svegli, un t\u00e8, un po\u2019 di pane\u2026 e si riparte. Le giornate qui iniziano veloci, senza troppi preamboli.<\/p>\n\n\n\n
Oggi giriamo tra mercati e villaggi. La realt\u00e0 \u00e8 nuda: polvere, odori, aste di legno, tessuti colorati che sventolano tra il sabbioso e il fatiscente. Veniamo fermati dalla polizia qualcosa come quattordici volte. Forse perch\u00e9 siamo bianchi, forse perch\u00e9 siamo \u201caltro\u201d. L\u2019Africa ti guarda e ti misura prima di decidere se fidarsi.<\/p>\n\n\n\n
I bambini sono ovunque. Tanti, tantissimi, con i sorrisi che si aprono come fessure di luce. Gli adolescenti invece si vergognano, si girano, non vogliono essere fotografati. Hanno poco o niente, ma l\u2019aria che respirano \u00e8 piena di una strana felicit\u00e0 essenziale, di quella che noi abbiamo coperto con strati di superfluo.<\/p>\n\n\n\n
In un villaggio che sembra uscito dalla preistoria, assisto a due scene che non fotografo. Le vivo e basta.<\/p>\n\n\n\n
La prima: a terra una ciotola di metallo lucido con dentro del riso in bianco. Un bimbo, di meno di un anno, ci infila le manine e mangia. Faccio qualche scatto di riflesso, finch\u00e9 arriva una capretta. Senza esitazione, infila la testa nella stessa ciotola e comincia a mangiare anche lei.
Per un attimo penso: \u201cEcco la vera condivisione<\/strong>\u201d. Da quel momento bimbo e capretta mangiano dallo stesso piatto. La mamma, l\u00ec accanto, se la ride. Io rimango fermo, disarmato. Non so se guardare, ridere, indignarmi o commuovermi. Scelgo di stare zitto e incamerare l\u2019immagine da qualche parte dentro.<\/p>\n\n\n\n
La seconda scena: cammino per il villaggio, senza fotocamera in mano. Mi accorgo che i bambini piccoli, appena mi vedono, scoppiano in pianti isterici. Quelli che camminano scappano. Non ho fatto nulla, non sto fotografando.
Poi capisco: sono l\u2019uomo bianco delle favole<\/strong>, quello che non hanno mai visto ma di cui hanno sentito parlare. Per qualche minuto divento davvero la minaccia delle frasi:<\/p>\n\n\n\n
\u201cFai il bravo, altrimenti chiamo l\u2019uomo bianco.\u201d<\/p>\n\n\n\n
Fa male, ma \u00e8 una lezione.<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che il colore della pelle \u00e8 ancora un confine,
e che il sorriso e il pianto non hanno n\u00e9 nazionalit\u00e0 n\u00e9 passaporto.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
30 novembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cTutti i grandi sono stati bambini una volta. Ma pochi se ne ricordano.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Oggi \u00e8 la giornata delle piste sterrate e delle \u201cvarie ed eventuali\u201d. Poche soste, due grossi motivi.<\/p>\n\n\n\n
Il primo \u00e8 molto semplice: buchiamo in mezzo al deserto<\/strong>.
E finch\u00e9 non ti capita, non lo capisci. Il piccolo compressore a batteria non funziona. La sabbia intorno sembra divertirsi della nostra agitazione. In qualche modo, tra attese e improvvisazione, arriviamo da un gommista \u201cin mezzo al nulla\u201d: a sinistra della pista una capanna-officina, a destra una piccola casa con la sua famiglia. Una trib\u00f9 intera tra figli e nipoti.
Ripara la gomma, ripartiamo. E s\u00ec, ovviamente scatto qualche foto.<\/p>\n\n\n\n
Il secondo motivo: dopo ore di viaggio raggiungiamo un tipico mercato del deserto, una delle mete fotografiche pi\u00f9 attese. Appena scesi dal pickup, per\u00f2, si avvicina un agente di polizia, austero e granitico. Ci blocca: niente foto, nemmeno all\u2019asinello che trasporta ferro da costruzione.
Qualche scatto di nascosto ci scappa, siamo pur sempre fotografi. Ma qui ti rendi conto che non tutto \u00e8 \u201cscattabile\u201d, non tutto ti appartiene solo perch\u00e9 hai una macchina in mano.<\/p>\n\n\n\n
In quel mercato capisco anche dove vanno a morire \u2013 o a rinascere \u2013 i mezzi che noi rottamiamo. Le poche auto che girano sono di modelli e anni che da noi sono storia. Camion con scritte italiane: \u201cTraslochi\u2026\u201d, \u201cSalumi\u2026\u201d, \u201cSoresina\u2026\u201d. I nostri ferri vecchi qui sono ancora una ricchezza.<\/p>\n\n\n\n
Durante una sosta, dopo la bucatura, facciamo una piccola esplorazione a piedi e troviamo alcuni baobab, uno addirittura in fiore.
Immediatamente mi torna in mente il Piccolo Principe e la fatica di strappare i piccoli baobab dal suo pianeta. Qui invece sono giganti, maestosi, strani. Ci raccontano che un tempo il baobab era cos\u00ec vanitoso che Dio, per punirlo, lo ha piantato a testa in gi\u00f9: ecco perch\u00e9 i rami sembrano radici.<\/p>\n\n\n\n
La sera arriva e si sceglie un posto per il bivacco, una duna bellissima. Si cena, poi \u2013 come ormai \u00e8 abitudine \u2013 con Annalisa e Roberto ci allontaniamo per una passeggiata al chiaro di luna. Niente luci, niente telefoni, niente segnale.
Camminiamo, chiacchieriamo, ci allontaniamo un po\u2019\u2026 finch\u00e9 ci rendiamo conto che non vediamo pi\u00f9 il campo<\/strong>. All\u2019inizio ci ridiamo su, poi la risata inizia ad avere un piccolo retrogusto strano. Ci muoviamo in pi\u00f9 direzioni senza perderci di vista. A un certo punto sentiamo Annalisa che urla \u201cTar!\u201d, il nome della nostra guida. Si era preoccupato, non ci aveva visti rientrare ed era venuto a cercarci.
Ci ha trovato lui. Come quando da bambino ti perdi al supermercato e la voce familiare del pap\u00e0 ti rimette al mondo.<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che anche i grandi,
quando si mettono a giocare come bambini, rischiano di perdere la bussola.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"viaggio<\/figure>\n\n\n\n
1 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cGli uomini non hanno pi\u00f9 tempo per conoscere nulla.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Oggi maciniamo chilometri per avvicinarci alla zona dove si terr\u00e0 il Festival dei Nomadi. Le strade sono una metafora perfetta: rettilinei infiniti, senza curve, senza rotonde, senza incroci<\/strong>.
A vederle sembra tutto semplice. Qui potrebbe guidare un ragazzino.<\/p>\n\n\n\n
Eppure, mentre guardo quella linea d\u2019asfalto che taglia il deserto, mi viene da pensare a quante volte, nella vita, ci facciamo fregare da ci\u00f2 che \u201csembra\u201d facile\u2026 o da ci\u00f2 che ci appare impossibile anche se non lo \u00e8.
Io sono qui, nel Sahara, a cercare ogni giorno quel Piccolo Principe che si nasconde dentro di me. E mi accorgo che siamo noi a complicare le strade, non la strada a complicare noi.<\/p>\n\n\n\n
Ad un certo punto incrociamo un\u2019uscita di una scolaresca. In un attimo siamo circondati. Bambini e ragazzi vogliono toccare l\u2019uomo bianco, ridono, urlano, si accalcano. Ci assaltano quasi con affetto. Sono cos\u00ec tanti addosso che non riusciamo nemmeno a fotografare.
\u00c8 bello e destabilizzante insieme: siamo \u201cnovit\u00e0\u201d, \u201cspettacolo\u201d, \u201cevento\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Verso sera ci raggiunge il capo della zona, una sorta di presidente di provincia mandato dal ministero per portare i saluti agli stranieri. Qui non \u00e8 normale che arrivino turisti dal nulla. Ci invita ad andare a trovarlo il giorno dopo nel suo \u201cpalazzo\u201d. Capisco che non si pu\u00f2 rifiutare: \u00e8 un onore, ma anche un codice non scritto.<\/p>\n\n\n\n
Dopo cena, la solita passeggiatina. Questa volta, per\u00f2, decidiamo di farla su una strada asfaltata, per non ricadere nell\u2019esperienza della sera prima. Anche questa dritta, dritta, dritta.
Dopo circa un chilometro, all\u2019improvviso: finisce l\u2019asfalto<\/strong>. Non un borgo, non un cartello, nulla. Solo sabbia, infinita, fine, pulita.
Qui con la sabbia fanno di tutto: case, fermaporte, letti. La usano per lavare pentole e stoviglie, per pulire il corpo. \u00c8 una sabbia che sgrassa, che pulisce, che sostituisce l\u2019acqua quando l\u2019acqua non c\u2019\u00e8.<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che ogni strada ha una fine,
ma spesso quella fine \u00e8 solo l\u2019inizio di un\u2019altra strada che ancora non vedi.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
2 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cTu diventi per sempre responsabile di ci\u00f2 che hai addomesticato.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
\u00c8 il giorno del Festival dei Nomadi.<\/p>\n\n\n\n
Prima si passa dal sindaco, nel suo municipio. Ci accoglie come fossimo una delegazione importante. Ci parla con orgoglio della sua regione, del suo popolo, del deserto. Immancabile il t\u00e8.
E poi, prima di lasciarci andare, il dono pi\u00f9 prezioso: una bottiglietta d\u2019acqua a testa. Qui l\u2019acqua non \u00e8 un oggetto, \u00e8 un gesto d\u2019amore.
(Piccola nota tecnica: qui i tappi delle bottiglie non<\/strong> restano attaccati. Natura 1 \u2013 normative europee 0.)<\/p>\n\n\n\n
Sulla pista, all\u2019improvviso, i nostri due pickup si fermano. Gli autisti parlottano fra loro, non capiamo. Poi vediamo, in lontananza, un polverone che si avvicina: altri cinque pickup, con a bordo quattordici turisti italiani e i responsabili della missione umanitaria.
Abbracci, strette di mano, presentazioni. Finalmente qualcuno con cui parlare nella mia lingua.
Ripartiamo tutti in colonna, tipo Parigi-Dakar in versione solidale: dune, sabbia finissima, sassi, rocce arenarie\u2026 e ovviamente un\u2019altra foratura<\/strong>.<\/p>\n\n\n\n
Attraversiamo paesaggi che sembrano girati da un regista con molta fantasia. Ci fermiamo ai piedi di una collina di sassi. Non capiamo perch\u00e9. Gli autisti si vestono \u201ca festa\u201d, cambiano turbanti e tuniche.
Dopo qualche minuto, dalla sommit\u00e0 della collina, ecco apparire una carovana di dromedari con i cammellieri vestiti di azzurro e bianco. Scendono verso di noi come un fiume lento. \u00c8 la loro maniera di dirci: \u201cBenvenuti alla nostra festa.\u201d<\/p>\n\n\n\n
Il resto \u00e8 musica, polvere e vita. Tamburi, canti, sguardi, odori. Assisto anche alla macellazione a terra di un dromedario, su un asse di legno, nel modo pi\u00f9 naturale del mondo. \u00c8 lo stesso dromedario che alla sera mangeremo.
Non \u00e8 uno spettacolo, \u00e8 semplicemente il loro modo di vivere.<\/p>\n\n\n\n
Dormiamo in ventitr\u00e9 nello stesso stanzone, a terra.
E nessuno muore.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che, se vuoi davvero condividere qualcosa,
ti ritrovi a dormire accanto a sconosciuti che, in una notte, diventano parte del tuo racconto.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
3 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cLe persone hanno le stelle che si meritano.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Secondo giorno di festa. Giochi di uomini, giochi di donne, spari con fucili da guerra e risate di bambini. In mezzo al nulla, la vita pulsa.<\/p>\n\n\n\n
Andiamo in un\u2019oasi. Nel pieno del deserto, il miracolo dell\u2019acqua che permette a ortaggi e palme di esistere. L\u00ec capisco un\u2019altra cosa: dai pozzi non esce acqua fresca, ma acqua calda, tipo 30 gradi.
Eppure \u00e8 vita, e quindi \u00e8 buona.<\/p>\n\n\n\n
Nel pomeriggio arriva il momento clou: la gara dei dromedari<\/strong>.
Ogni villaggio ha il suo dromedario e il suo cammelliere. I preparativi sono gi\u00e0 uno spettacolo: i tamburi, i balli, i canti, i colori. La corsa in s\u00e9 dura pochi minuti, sei chilometri appena. Ma il clima \u00e8 quello del Palio di Siena trasportato nel Sahara.
Il vincitore porta a casa un premio di circa 20 euro. Ma il valore vero \u00e8 la gloria, l\u2019onore, i cori del proprio villaggio.<\/p>\n\n\n\n
Siamo a Maaden da due giorni. Domani lasceremo queste dune per andare all\u2019associazione \u201cBambini del deserto\u201d, dove inaugureremo la nuova infermeria. Qui la festa ha il volto della tradizione. Domani la festa avr\u00e0 quello della speranza.<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che da quei pozzi esce acqua bollente,
ma forse siamo noi, con il nostro modo di vivere,
a meritare meno stelle nel cielo rispetto a queste persone che uccidono un dromedario per mangiare
e noi, spesso, sapremmo uccidere un uomo per un parcheggio.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
4 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cL\u2019essenziale \u00e8 invisibile agli occhi.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Oggi ho pianto due volte. E non mi vergogno a dirlo.<\/p>\n\n\n\n
La prima volta all\u2019arrivo all\u2019infermeria.
Lungo il percorso ci fermiamo pi\u00f9 volte per aspettare altri pickup e i motociclisti partiti dall\u2019Italia per portare aiuto ai bambini del deserto. A poco a poco, si forma una colonna di circa dodici pickup. In testa, la macchina del responsabile del progetto, con gli striscioni dell\u2019associazione e la bandiera della Mauritania che sventola nel vento caldo.<\/p>\n\n\n\n
Quando entriamo nel villaggio, tutti suonano il clacson. Le donne ci accolgono con canti, danze, sorrisi, abbracci. \u00c8 un\u2019esplosione di gioia vera, di gratitudine che non sai se meriti.
Mi vengono gli occhi lucidi. Non \u00e8 commozione di facciata. Ti si muove qualcosa dentro, qualcosa che rompe le difese.<\/p>\n\n\n\n
La seconda volta piango per un gesto minuscolo, invisibile ai nostri occhi abituati al troppo.<\/p>\n\n\n\n
Durante la cerimonia mi defilo un attimo, mi appoggio ad un albero e guardo da lontano. Stanno distribuendo ai bambini dei pacchetti di patatine. \u00c8 una rissa allegra, una bolgia di mani, urla, piccole lotte. Ma sono attenti: un pacco per bambino.
A un certo punto, uno di loro mi vede, un po\u2019 in disparte. Mi viene vicino, mi guarda negli occhi e, con un piccolo gesto, mi fa capire che vuole dividere<\/strong> le patatine con me.<\/p>\n\n\n\n
L\u00ec non ho visto un bambino povero che offre a un ricco il suo poco.
Ho visto un\u2019anima che dice: \u201cSe io ho e tu no, allora dividiamo\u201d.
E gi\u00f9 il secondo pianto.<\/p>\n\n\n\n
Prima di andare via, ci offrono una banana, due datteri e \u2013 di nuovo \u2013 una bottiglietta d\u2019acqua. \u00c8 il massimo che possono dare. E lo danno senza esitazione.<\/p>\n\n\n\n
Nel pomeriggio visitiamo un\u2019oasi dove ci spiegano come si raccoglie, conserva e distribuisce l\u2019acqua. \u00c8 un lavoro quotidiano, faticoso, quasi ossessivo. Perch\u00e9 qui, senza acqua, non esisti.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che non mi lamenter\u00f2 pi\u00f9
quando devo portare due casse d\u2019acqua dal negozio sotto casa.
Qui c\u2019\u00e8 gente che lavora tutto il giorno solo per poter bere.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
5 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201c\u00c8 il tempo che hai perduto per la tua rosa che la rende importante.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Stamattina incontriamo il famosissimo bibliotecario della Mauritania.
Lo chiami \u201cbibliotecario\u201d e ti aspetti una struttura, scaffali, cataloghi.
Trovi un vecchietto in una stanza con tre armadi di ferro, di quelli che noi tenevamo negli uffici pubblici quarant\u2019anni fa.
Dentro, fogli, libri, manoscritti tramandati dalla sua famiglia dal 1600 in poi. Ci dice con orgoglio che sono beni personali<\/strong>, non dello Stato.<\/p>\n\n\n\n
Lo guardo maneggiare fogli sporchi, incartati alla meglio in buste di plastica, con una delicatezza che noi riserviamo solo alle cose costose. Alla fine ci recita in italiano una poesia, piena di frasi che ti entrano dritte nel petto.
In quel momento, vedendolo cos\u00ec innamorato di quei pezzi di carta, penso:
\u201cEcco, l\u2019ho trovato il mio Piccolo Principe. \u00c8 qui, in questo uomo che ha speso la vita per proteggere la sua rosa: i libri.\u201d<\/p>\n\n\n\n
Si riparte nel pieno del deserto. Sabbia, dune, poi improvvisamente un deserto di sassi neri<\/strong> che non sapevo potesse esistere. Distese infinite di pietre scure di tutte le dimensioni. \u00c8 sabbia costipata, ossidata in superficie. Se due sassi si battono e uno si rompe, dentro si vedono gli strati di sabbia rossa.
Io, lo confesso, penso subito: \u201cAdesso buchiamo di nuovo\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Riprendiamo la sabbia, attraversiamo un tratto di pista della Parigi-Dakar, proprio dove \u00e8 morto il pilota italiano Meoni. La vita e la morte qui sembrano fratelli che vivono nella stessa tenda.<\/p>\n\n\n\n
All\u2019improvviso, in mezzo al nulla, appare un piccolo serbatoio d\u2019acqua alto sei metri e una grande tenda. Ci fermiamo.
Sotto la tenda conosciamo Riccardo<\/strong>, un italiano di 62 anni che ha scelto di vivere qui.
Ci accoglie con il solito t\u00e8 e la sua storia:<\/p>\n\n\n\n
\u2013 Era un famoso fotografo di attori a Hollywood, viveva in California.
\u2013 A quarant\u2019anni gli diagnosticano una malattia rara e incurabile che non gli permette pi\u00f9 di coordinare bene i movimenti. Torna in Italia.
\u2013 Un giorno viene in Mauritania per un viaggio, forse l\u2019ultimo. Si innamora del deserto e di una ragazza che vede per caso.
\u2013 Come si usa qui, lascia un \u201cacconto\u201d ai fratelli di lei (circa sedici euro), promettendo che sarebbe tornato per conoscerla.
\u2013 Torna, la conosce in quattro giorni, sempre alla presenza della madre. Possono solo parlare e giocare a una specie di dama.
\u2013 Gli piace. D\u00e0 il saldo, la sposa. Adesso hanno tre figlie. \u201cQuindi un patrimonio\u201d, dice ridendo.<\/p>\n\n\n\n
Vivono in quella tenda da vent\u2019anni.
Qui il valore di una sposa viene calcolato anche dal peso: pi\u00f9 \u00e8 in carne, pi\u00f9 costa. Alcune famiglie fanno bere alle ragazze litri di latte di capra per farle \u201cvalere di pi\u00f9\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Prima di andar via chiedo a Riccardo se vuole prendere la mia fotocamera, per rivedersi come un tempo. Mi dice che non ce la fa a tenerla in mano. Allora gli chiedo se posso fotografarlo io.
Scatto.
Mi guarda e mi dice che \u00e8 la pi\u00f9 bella foto che abbia di s\u00e9<\/strong>.
Io non so se \u00e8 vero, ma so che per lui quella foto avr\u00e0 il peso di una carezza.<\/p>\n\n\n\n
Ripartiamo. Ore e ore tra dune, ci perdiamo, ci ritroviamo. Non hanno navigatori, non hanno bussola, non hanno GPS. Dicono che non serve. Eppure, alla fine, arriviamo sempre da qualche parte.<\/p>\n\n\n\n
Il pezzo finale della giornata \u00e8 degno di un film.
La macchina davanti sparisce all\u2019orizzonte, la nostra si insabbia<\/strong> dopo il tramonto, quasi al buio.
Nessuno va in panico. Proviamo tutto: si sgonfiano le gomme, si spalano tonnellate di sabbia dalle ruote. Dopo circa quaranta minuti riusciamo a uscire dalla trappola e raggiungere gli altri.<\/p>\n\n\n\n
Si cena in una valle tra dune enormi, al chiarore della luna.
Siamo solo noi, il t\u00e8, le chiacchiere e questo silenzio che sembra pi\u00f9 pieno di mille citt\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che il mondo non \u00e8 fatto solo dalle nostre certezze,
dai nostri problemi e dalle nostre comodit\u00e0.
L\u2019essenziale si nasconde proprio dove smettiamo di guardarci l\u2019ombelico.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
6 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201c\u00c8 il tempo che abbiamo passato insieme che rende preziosi i nostri ricordi.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Penultimo giorno. Dopo giorni di sabbia infinita, all\u2019orizzonte appare l\u2019oceano Atlantico. Il mare. Un\u2019onda di blu dopo giorni di giallo e ocra.<\/p>\n\n\n\n
Bivacchiamo di nuovo tra le dune, ma questa volta vicino all\u2019acqua. Il cielo \u00e8 coperto, niente grande tramonto. Ma il tempo grigio ha il vantaggio di rallentare i pensieri.
Ne approfitto per parlare di pi\u00f9 con i compagni di viaggio. Storie, vite, fragilit\u00e0.
La nostalgia inizia a farsi sentire: mi manca la famiglia, mi mancano i miei collaboratori, mi mancano le persone con cui, durante l\u2019anno, condivido pezzi di strada.<\/p>\n\n\n\n
Qui la sabbia \u00e8 ovunque, ma non \u00e8 un fastidio. \u00c8 talmente fine e pulita che diventa strumento. Con la sabbia lavano pentole, piatti, mani, piedi. E se ci pensi bene, funziona pure.
Basta una spolverata fatta bene e non ti resta addosso nemmeno un granello.<\/p>\n\n\n\n
La notte \u00e8 di un silenzio assoluto. Non c\u2019\u00e8 un cane, non c\u2019\u00e8 un\u2019auto, non c\u2019\u00e8 un rumore meccanico.
L\u2019unica cosa che si sente \u00e8 il ronzio lontanissimo dei motori degli aerei che passano altissimi. Non li vedi, ma li senti. \u00c8 una sensazione surreale, come se il mondo \u201cdi sopra\u201d non sapesse nemmeno che qui, sotto, c\u2019\u00e8 qualcuno che ascolta.<\/p>\n\n\n\n
Noi dormiamo nelle tende. Le nostre guide, pur avendo le tende, scelgono un\u2019altra via: si avvolgono in enormi coperte, tipo bozzolo, fino a coprirsi anche la testa, e dormono direttamente sulla sabbia.
Un altro modo di stare al mondo. Semplice, essenziale, incomprensibile ai nostri standard, ma logico nel loro.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che esistono molti modi di vivere,
e che nessuno di questi ha il diritto di sentirsi \u201csuperiore\u201d agli altri.
L\u2019unica cosa che dovremmo avere per tutti \u00e8 rispetto.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
7 dicembre<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
\u201cBisogna esigere da ciascuno quello che ciascuno pu\u00f2 dare.\u201d<\/strong><\/pre>\n\n\n\n
Sono in aeroporto, di ritorno. La Mauritania scivola fuori dal finestrino, ma resta dentro la testa.<\/p>\n\n\n\n
La mattina l\u2019abbiamo passata tra i mercati della capitale: odori forti, colori accesi, contrasti che non puoi raccontare con una sola foto. Poi \u201clavaggio e ingrasso\u201d: una doccia vera, qualcosa di pi\u00f9 simile ai nostri ritmi, un po\u2019 di cibo \u201cdi conforto\u201d prima del rientro.<\/p>\n\n\n\n
Se qualcuno mi chieder\u00e0 del viaggio, risponder\u00f2 cos\u00ec:<\/p>\n\n\n\n
\u201cLa Mauritania \u00e8 la Mauritania e il deserto \u00e8 il deserto.\u201d<\/strong><\/p>\n\n\n\n
Non c\u2019\u00e8 una vera traduzione. Vuol dire tante cose insieme:
\u2013 che i tempi sono diversi
\u2013 che il concetto di pulizia \u00e8 diverso
\u2013 che il cibo, i sorrisi, i vestiti, le regole non si possono giudicare con il metro europeo.<\/p>\n\n\n\n
La dignit\u00e0 della povert\u00e0<\/strong> \u00e8 una cosa che bisogna vedere, non basta sentirla raccontare.<\/p>\n\n\n\n
Ancora una volta mi rendo conto di quanto siamo ricchi, e di quanto spesso ci lamentiamo per problemi che qui non chiamerebbero nemmeno \u201cproblemi\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Qualche giorno dopo, Tiziana dell\u2019associazione \u201cAmici dei lebbrosi\u201d, vedendo i miei post, mi dice che anche loro aiuteranno i progetti per i bambini del deserto.
E allora capisco che questo viaggio non \u00e8 stato solo \u201cper me\u201d, per le mie foto, per il mio Piccolo Principe.
Se da questo deserto parte un piccolo filo che arriva ad aiutare qualcuno, allora il senso c\u2019\u00e8.<\/p>\n\n\n\n
<\/p>\n\n\n\n
\n
Oggi ho imparato che se cominci tu a fare e a dare,
senza aspettare che siano gli altri a muoversi,
alla fine qualcuno ti segue.
E questo, forse, \u00e8 il modo pi\u00f9 semplice di cambiare davvero un pezzetto di mondo.<\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n
\"Viaggio<\/figure>\n\n\n\n
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INTRODUZIONE \u2013 Alla ricerca del mio Piccolo Principe Ci sono viaggi che scegli, e viaggi che scelgono te.La Mauritania \u00e8 stata cos\u00ec: non un luogo da visitare, ma un richiamo da ascoltare. Da ragazzo lessi Il Piccolo Principe come fosse una favola. Da adulto ho continuato a leggerlo ogni anno ed ho capito che non […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":4279,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"aside","meta":{"footnotes":""},"categories":[252,253],"tags":[28],"class_list":["post-4277","post","type-post","status-publish","format-aside","has-post-thumbnail","hentry","category-esperienze-e-riflessioni","category-viaggi-fotografici","tag-pinomangione","post_format-post-format-aside"],"yoast_head":"\nIl mio viaggio nel deserto della Mauritania - Il blog di pinomangione...<\/title>\n<meta name=\"description\" content=\"La mia avventura nel deserto della Mauritania: un viaggio ispirato dal Piccolo Principe e dai sogni di giovent\u00f9.\" \/>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.pinomangione.info\/blog\/il-mio-viaggio-nel-deserto-della-mauritania\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"it_IT\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Il mio viaggio nel deserto della Mauritania - 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